Casa tía Julia – Coworking en Ciria (Soria)
Casa-coworking. Espacio de trabajo, tecnología y cultura desde un pueblo de 40 habitantes
Esta fotografía la publicó @sernosiendo hace 275 semanas, según Instagram. La acompañó de este texto de Deleuze: «Pero a veces, por el contrario, hay que hacer agujeros, introducir vacíos y #espacios blancos, rarificar la #imagen, suprimirle muchas cosas que se le habían añadido para hacernos creer que se veía todo. Hay que dividir o hacer el #vacío para reencontrar lo entero»...
Ea, ya está, ya lo he dicho: no me sientan bien las cámaras. No es que me saquen más fea o más guapa o que no me reconozca en esas imágenes. Pero claro, si te llaman de España Directo y te proponen salir en un reportaje, pues qué vas a hacer, decirles que sí...
Este es uno de los artículos de Michael Ende que más me gustan y que en buena parte me han servido de guía. Está recogido en el libro Carpeta de apuntes, una recopilación póstuma de textos y pensamientos de Michael Ende publicado en 1996 por Alfaguara. Algunas de estas preguntas estoy segura de que saldrán en el taller de Michael Ende que estamos preparando para finales de junio con Noemí Risco Mateo.
Mi tía Julia solía contar muchas historias. Yo las escuchaba embelesada desde pequeña, porque siempre me había rodeado de personas mayores y sus recuerdos en primera persona eran mejor que cualquier cuento. A sus 94 años la tía conservaba la memoria intacta y en ella re-vivían tiempos y personas pasadas. Sentada en el hogar de su cocina, en aquella silla baja tras la que colgaba un trapo de Portugal sobre una caja de latón de Titanlux que nunca supe qué contenía, mi tía Julia rememoraba sus tiempos jóvenes. Así la tengo grabada en una cinta en la que se dice a sí misma «ni uno vivirá, porque yo he vivido muchos años, y eran de mi tiempo» en referencia a las personas de las que hablaba en ese momento.
Lo confieso. Muchas veces tiendo al desánimo. Me pongo a pensar si todo esto de Casa Tía Julia no será una auténtica locura, si conseguiré llevarlo a buen puerto. Las cosas van muy lentas, más de lo que a mí me gustaría porque cuando tengo tiempo no tengo dinero y cuando tengo dinero es porque he vendido mi tiempo a otros.
Imagino así a mi tía Julia saliendo de su casa por última vez:
Bueno, en realidad no ha sido ahora, sino hace un año, en el 2015. Pero como no lo llegué a publicar en su día, me permito la licencia literaria de anunciarlo así.
Recupero aquí mi primera columna «Tamaño Nuria» que escribí allá por 2005 para la bitácora Todas.
Me llamo Nuria, soy la hija de la Nuri y la nieta de la Laureana, y en marzo de 2012 tomé una decisión insólita, casi épica: compré una casa por culpa de un libro.
Hasta aquí venía mi madre caminando para coger el tren. Hasta aquí vino mi abuela cuando tenía 9 años, con su abuelo, para coger el tren por primera vez. El abuelo quiso regalarle esa experiencia a su nieta: caminaron 4 km de Reznos a Tordesalas, cogieron el tren, y se bajaron en la estación siguiente, Torrelapaja (4km de trayecto) para volver a caminar otros 5 km de regreso al pueblo. Mi abuela lo recordaba perfectamente, fue un momento mágico para ella. Era el año 1929 y esta estación había llenado de vida el pueblo.
Aquí os presento en persona a mi tía Julia, a sus 94 años, contándome un chascarrillo de su época (y de plena actualidad), sobre los leones en la puerta del Congreso. Vídeo grabado en 2003 y recuperado hoy mismo para Casa Tía Julia.
Vengo de los Foros de Versvs, donde Oskar Calvo se pregunta si es posible darse de alta como autónomo online y cómo hacerlo. Bien, para iniciar este proyecto de Casa Tía Julia, yo lo primero que hice fue darme de alta como autónoma (después de haber solicitado la capitalización del paro, pero eso es tema para otro post) y conseguí hacerlo por internet, así que voy a explicar cómo lo hice.
Quizás hayas leído ya esta nota en Facebook, o te haya llegado por mail, en cualquier caso, quería recuperar este mensaje e incluirlo en este blog.
Un mail de una desconocida
El 11 de noviembre de 2011, es decir, hace casi 2 años, recibí un mail escueto de una desconocida llamada Carmen Bueno, que de alguna manera (no me lo especificaba) había conocido la revista Iguazú y quería colaborar:
Siempre supe que Carmen Martín Gaite había llegado a mi vida para cambiarla y me repetía a menudo una de sus frases, para no dejarme engañar: